Pensamientos inconexos sin orden ni concierto

Monday, 01 de January de 2007

Tras un griterío de palabras informes...

Se oculta una historia.
Liviana y opaca,
como una flor que se deshace en un cajón.

Tras este griterío de palabras informes
siempre hay una historia que,
cuanto más se oculta,
más resplandece ante los ojos del que observa.
Se pasea grácilmente
por paisajes nuevos, por paisajes rancios,
sin molestarse en contar sus pasos
o en alterar la superficie de la tierra con su peso.

Es una interrogación
con cuerpo de bailarina.
Una entrada sin puerta,
una bocanada de aire que no precisa ventana.

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Thursday, 21 de December de 2006

Nuevas rutas

De espaldas al paisaje,
obtengo el acceso a nuevos paisajes.
De espaldas al imperio,
-el imperio que reina sobre tu imperio-
reconstruyo el firmamento con las uñas;
la realidad es un grito que se deshace.

De espaldas, camino hacia tu encuentro,
por rutas que el desconcierto desconoce.

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Wednesday, 06 de December de 2006

El sueño llega con la mañana

El amanecer es un sueño sin ojos,
un bostezo imaginario.
Un escurridizo sueño
rizando las pestañas del que observa.

Tu mirada podría estar en cualquier parte.

El sol se extiende sobre mi cama
como un pergamino en llamas.

Tus palabras llegan de tan lejos...

Sohrab Sepehri

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Sunday, 03 de December de 2006

Diversas ubicaciones para un mismo terreno

La voz en el infinito.
La nube entre las cejas.
La nieve en el campanario.
La niebla en la cámara fotográfica.
La risa en la cuchara.
El monolito en mis entrañas.
El pomo en el ojo del rascacielos.

Todo elemento es conjugable. Todo elemento conjugable es una pista. Toda pista es un sueño. Todo sueño es un terreno reubicable. Todo terreno reubicable es una raíz fijada al viento.

P.D. Sí, me hago la interesante todo lo que quiero y más. Sobre todo en domingo.

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Sunday, 12 de November de 2006

Premisas para una tarde de domingo

Por orden de relevancia o absurdidad, todavía no está decidido:

1. El laberinto espanta al camino.
2. El viandante se introduce en la vorágine siete veces por semana. En al menos tres ocasiones, su cabellera rechaza el contacto con el viento.
3. El brillo de los semáforos significa algo más.
4. El engranaje del mundo cruje aún cuando permanece en reposo.
5. Si las sombras se ciernen -rígidas como estacas- sobre tu cuello, fabrica una escayola con tu aliento, rodea con ella las caderas de la noche y espera a que cristalice el verdadero deseo.
6. Quien cae de rodillas, asciende rápidamente hasta la cumbre del tedio.

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Saturday, 07 de October de 2006

Escucha la canción, la canción de nuestro parasubidas

La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos
el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan
mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir
porque ése es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más
alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la
memoria de la piedra. Hemos saltado del vientre de nuestra madre o
del borde de una estrella y vamos cayendo.
Ah mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa
de la muerte, despeñada entre los astros de la muerte.
¿Habéis oído? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes
abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.
Hombre, he ahí tu paracaídas maravilloso como el vértigo.
Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.
Mago, he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en
un parasubidas maravilloso como el relámpago que quisiera cegar al
creador.
¿Qué esperas?
Mas he ahí el secreto del Tenebroso que olvidó sonreír.
Y el paracaídas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la
fuga interminable.

Extracto fuera de contexto de Altazor, aunque sospechemos que el propio Vicente Huidobro y su obra -afortunadamente- están fuera de contexto.

Del nadir al cénit, del cénit al nadir... Entre medias, te elijo a ti.

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Saturday, 09 de September de 2006

Presunción relativa

El otoño me mira
con los ojos entornados.
Con su luz intermitente
Con su presagio de hojarasca.

¿Lograré vaciar a tiempo mis bolsillos,
apartar las hojas secas
de los múltiples cajones y escondrijos
que sellan los pasadizos de mi alma?
¿Podrán tijeras y rastrillos
atajar ese murmullo tan insistente,
pactar un armisticio con mi almohada?

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Saturday, 05 de August de 2006

Desde el silencio

Colecciono estigmas
-me dijo el silencio-
Colecciono flores sin sustancia,
secretos decadentes.

Llevo tu esclavitud en la sangre.
Llevas mi veneno en tu vientre.
Pero nadie ha visto nunca tus señales;
la marca del convaleciente.

Sólo tú
echas de menos los malos tiempos.
Cuando los sueños eran simulacros
y todo se dejaba para el día siguiente.
Sólo tú.
Cuando la verdad no era más
que un espejismo insolente.
Sólo tú.
Cuando el tiempo
no le hacía justicia a tu sombra.
Cuando el destino
era una promesa permanente.

Llevas tu vergüenza colgada al cuello,
como un señuelo inexistente.
Cuando el amor vuelva a tirar de tu pecho
encontrará una argolla hecha con velos;
una placa de metal ardiente.

Desde el silencio de un interior atormentado, aún es posible la esperanza que se expresa en el símbolo admitido como de belleza: la torre que une nuestro paisaje con nuestra infancia.

La torre desde el silencio.
Santiago Izquierdo.

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Saturday, 29 de July de 2006

Se hace saber...

Debido a una serie de problemas técnicos en el servidor, el sistema de difusión de canciones (o sea, la radio) quedó temporalmente fuera de juego.
Finalmente, he conseguido rehabilitarlo y revitalizarlo. Para escuchar la selección de canciones (selección que será convenientemente actualizada con más o menos asiduidad) basta con dirigirse a la parte derecha de la página, donde se os ofrece la posibilidad de hacerlo sin necesidad de salir de la página o por medio de un enlace externo.

No es una radio, lo sé, es que me encantan los tocadiscos.

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Thursday, 27 de July de 2006

Alternativa vital

Prefiero lamer cristales
a saborear la sinfonía monocorde que conduce a la nada.
Prefiero una esquirla de metal clavada en la garganta
a telarañas danzando ante mi mirada.
Prefiero palpar siluetas pasajeras
a acariciar ecos constantes.
Prefiero la sensualidad del instante
a una eternidad flanqueada por los eunucos
que guardan la fortaleza del hastío.
Prefiero lo invisible a lo previsible.

Prefiero trazar -con pulso esquizofrénico y atolondrado-
la temblorosa línea que separa la precaución de la paranoia.
Prefiero el infinito dolor del amor no correspondido,
y del correspondido.
Prefiero un pequeño altar por debajo del nivel del mar
-allí donde se enredan las algas, a los pies del alma-
o un paso a nivel en el horizonte,
donde el tránsito de aves y nubes
interrumpe constantemente el murmullo de sus conversaciones.
Prefiero el insomnio.
Prefiero percibir el temblor de mi corazón en el esternón
mientras trato de engañar al sueño.
Prefiero una jauría de abejas asesinas
que amenacen con devorar mis recuerdos.
Prefiero el miedo al desastre,
a la enajenación, a la emotividad.
Prefiero tener algo que perder, y en lo que pensar.
Prefiero que el tiempo respire a través de su cuerpo.
Prefiero que una batuta de carne y hueso
marque el compás de mis próximos pasos.
Prefiero las contradicciones y los desacuerdos.
Prefiero este flujo constante
de ideas atropelladas y sensaciones.
Prefiero escarcha en las pupilas.
Prefiero noches sinuosas y amaneceres reptantes.

Prefiero el altercado, la interacción, la sodomía...

Prefiero la alternativa vital.