Pensamientos inconexos sin orden ni concierto

Domingo, 05 de marzo de 2006

Doble fracaso

UNA PALABRA SOBRE LOS FULGURANTES Y MODERNOS HACEDORES DE POEMAS


Es bastante fácil parecer moderno
cuando en realidad se es el mayor imbécil jamás nacido.
Lo sé: he salido impune después de hacer cosas horrorosas
pero no tan horrorosas como las que leo en las revistas;
tengo una honestidad que me viene de las putas y los hospitales,
que no me permite fingir ser lo que no soy
-lo cual supone un doble fracaso: el fracaso de la gente en la poesía,
y el fracaso de la gente en la vida,
y cuando fracasas en poesía, fracasas en la vida,
y cuando fracasas en la vida, es que nunca naciste,
digan lo que digan las estadísticas
o el nombre que te puso tu madre.

Las gradas están llenas de muertos
que piden a gritos un vencedor,
que desean un número que los lleve a la vida,
pero no es tan fácil
-igual que con el poema:
si tú estás muerto, más vale que te entierren
y tires la máquina de escribir
y te dejes de tontear con poemas, con caballos,
con mujeres, con la vida:
estás taponando las salidas,
así que sal rápido,
y desiste de esas pocas y preciosas páginas.

Charles Bukowski. Madrigales de la pensión.


No puede ser tan difícil. Se trata de respirar hondo (cuantas veces haga falta), de esconder el temblor de las manos en los bolsillos, de caminar en diagonal, de obviar ese dolor que taladra tu pecho; de hallar lo más parecido a un remedio que alivie todo un catarro generacional.
Que todos los poetas bajen las luces y escuchen.
Que todos los poetas se tomen el pulso esta noche.

Por: Poliédrica | Material inconexo | Comentarios (4) | Referencias (0)